De tarde, de manhã, ou cedinho,
É somente névoa, sem violão, nem novidade.
Névoa de furacão, névoa de solidão.
Mas nenhuma me pega de verdade.
Nem canto, nem quarto, nem falo.
Lágrimas de orgulho do espinho?
Poucos sabem ser feliz.
Ainda bem que sei assobiar de antes,
Só o ar preenche o vazio.
E os universos estão distantes.
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